Vendredi mouvementé (boulot, argumentations politiques & religieuses...et une B.A)

Vendredi était ma dernière journée de boulot avant ma semaine de vacances.

C'était la folie furieuse.

Nous organisons un événement à grand déploiement, le 20 avril, et rien n'est prêt. Depuis janvier qu'elles sont supposées s'en occuper, mais avec la boss constamment à l'hôpital pour ses traitements, une stagiaire qui vient de retourner avec joie en Allemagne, l'assistante de la boss qui essaie de tout faire en même temps mais qui a une certaine limite (ça m'étonnerait pas de la voir en burn-out avant mon départ), et moi qui est occupée à plein temps avec un projet tout à fait différent de celui du 20 avril...Eh ben ya rien de fait. Et oui, nous sommes le 5 avril. Tant pis pour elles? Naaa... tant pis pour moi et tout le monde, parce qu'on va en baver.

Je n'étais d'ailleurs pas supposée avoir "droit" à mes vacances avant cet événement, vu les préparatifs monstres. Mais puisque j'avais fait du bon travail pour l'inspection des dossiers de mon projet (ok, ok... je vais être réaliste; puisqu'elles ont maintenant peur que je m'en aille: ...), ma boss m'a donné ma semaine de congé... en échange (!?! ein? j'y ai droit à ces vacances, 20 jours par années, 20 jours!) que je vienne travailler les dimanches pour aider la pauvre assistante qui travaille 6 jours/semaine. Ben j'ai des petites nouvelles; je pars de l'Angleterre dans 2 mois, et d'ici là, je tiens à mes w-e. Déjà que le 20 avril c'est un dimanche, et que je devrai probablement aussi travaillé le samedi d'avant... donc, faites le calcul; 12 jours d'affilés. Pfff. Job miteuse. Marre marre marre.

Bref, journée de fou. Envoi postal; 1250 enveloppes, qu'il faut "remplir", affranchir avec les étiquettes d'adresses et les timbres. Nombre total de manipulations: Prendre l'enveloppe, mettre le formulaire (récalcitrant) dedans, faire le pli du rabat et coller l'enveloppe (vive les enveloppes auto-collantes, qui ont épargné ma langue), ça c'était l'étape 1. Ensuite, moi je fais ça différemment, en prétendant d'avoir la bonne méthode puisque celle qui prévaut dans la production en chaîne; je mets tous les timbres, puis toutes les étiquettes. Faut rester focusé. Finalement, j'oublie parfois des dizaines d'enveloppes à la fois dans mon processus. Pas gagnant...

J'avais de l'aide, mais j'avais surtout; autre chose à faire. On a une visite des inspecteurs la semaine prochaine, et d'habitude, je suis celle qui connaît tout des dossiers et peut répondre aux questions. Là ils devront faire sans moi. Petite punition pour notre consultant, qui est un vrai rapporte-panier lorsque vient le temps de dire à ma boss que je suis pas contente du travail, ou que Guillaume a des problèmes de visa (quels problèmes, humm mon cher? Yen a pas de problème, on FOUT LE CAMP, mais ça, j'étais pas pour te le dire). Il affrontera les inspecteurs tout seul, bon.

Mais entre-temps, fond de culpabilité et sens des responsabilités obligent, j'avais des tonnes de trucs que je voulais faire avant mon départ. Éviter les erreurs à tout pris. Quand les collèges envoient leur paperasse à la dernière minute, c'est difficile à gérer. Je peux passer 2 jours à ne psa savoir quoi faire de mes 10 petits doigts, et pouf tout d'un coup, c'est l'alerte générale, le branle-bas de combat...mais ça ne regarde que moi, alors ein, l'assistante, elle en a rien à foutre, et elle me lâche un coup de fil pour bien s'assurer que la petite nouvelle ne fait pas toutes les enveloppes toute seule; "T'avais bien planifié, n'est-ce pas, dans ton planning de la journée, que TOUTES LES ENVELOPPES doivent être envoyées ce soir?" (ben oui, mais ya 2 semaines, on a fait un envoi de 1000 enveloppes aux mêmes personnes, pourquoi ya personne qui a pensé à mettre ce formulaire dans l'envoi en même temps, ein?? et les frais d'envoi qui s'en trouvent doublés, et le papier, ein, mes forêts à moi, t'en a rien à foutre de mes forêts???)

Bref, j'avais la tête "grosse de même", alors quand le gars qui vient nous faire des livraisons de fourniture de bureau est venu, comme d'hab, avec sa giga-pile de boîtes (9 encore), et qu'il avait l'air pressé, et que je l'étais beaucoup dans ma tête aussi... alors quand il m'a demandé de signer au no. 1, et que j'ai vu que c'était pas le bon nom de compagnie, et que je lui ai dit, et qu'il m'a dit "c'est pas grave, signez au no. 1 quand même", et que j'ai trouvé ça bizarre, mais puisque je suis pas au courant de ce qu'on commande j'en savais rien...eh bien j'ai signé, et il est parti. Et après, je me suis faite tomber sur la tomate parce que c'était effectivement pas pour nous. Aaah et puis j'en ai quoi à foutre ein?!?!

J'en avais davantage à foutre quand, entre 4 choses que j'étais entrain de faire, j'ai voulu acheter par internet ma passe de transport mensuelle (à 135 pounds/mois). Ben oui, je fais ça au travail, mais faut bien que je rentre le soir, et j'ai pas envie de leur donner 2,50 livres sterling juste comme ça pour le plaisir. Chaque fois que je pesais sur le bouton "passez la transaction" ils me disaient toujours qu'une erreur avait eu lieu, et qu'il fallait que je recommence. J'ai recommencé 4 fois. Là-dessus, (seulement!) deux transactions sont passées. Je venais d'acheter 2 passes mensuelles, pour le mois d'avril, à 135 livres sterling (285$ environ) chaque. AAAAAAAAAH! Bordel. Mauvaise, mauvaise journée.

J'ai fait une heure d'overtime, juste pour être sûre que tout était en ordre dans mes papiers...avec Guillaume à mes côtés. Oui, chéri était venu me rejoindre au travail parce qu'on avait rendez-vous avec une ancienne collègue, Nasima, pour souper dans un resto Thaï avec ses copains.

Nous sommes allés dans une brasserie "extérieure", avec des tables à pique-nique partout dans la cour intérieure, une ambiance très jeune et presque familiale selon les tables. Nous avions des Britanniques à notre droite, des Espagnoles à notre gauche...sympathique. Une bonne grosse bouteille de Magners (cidre) plus tard, mon cerveau se débarrassait à grands coups de pelle des détails chiants du travail.

Puisqu'il nous restait du temps, nous avons marché sur la rue Bricklane, quartier indien mais aussi très jeune et multiculturel, c'est fou ce qu'un beau coucher de soleil peut faire sur les quartiers les plus moches...*hahahaha* Nous sommes entrés dans un café/bar au décor ecclectique, mélange d'indien/perse avec ses tissus plein de petits bouts de miroir, de gigantesques et moelleuses causeuses, un oiseau empaillé, une photo du boxeur M. Ali, Stallone, une tapisserie en macramé..... La serveuse (qui avait l'air un peu gelée) avait un très léger accent, j'ai suivi mon instinct et je lui ai demandé si elle parlait français; c'était une Française, wouppi! Je vous dis j'ai l'oreille pour ça (quoique la plupart des Français parlant anglais me laissent la tâche plutôt facile!!).

Nasima est venue nous chercher au pub avec la fourgonette d'un ami. Nous nous asseoyons sur la banquette du milieu; Farhad, à peine assis, se met à nous hurler dans les oreilles "Hey guys, you studied History, right??? I LOVE HISTORY SO MUCH GUYS, THIS IS SO NICE, WE HAVE TO TALK ABOUT THAT!!!" Nasima me glisse en douce; "il a bu chez-moi, il a un peu trop abusé sur le vodka-jus d'orange". Ah...oui je vois... non en fait...J'entends. Il me casse les oreilles, c'est assez pénible. Et pendant qu'il tente de maintenir (infructueusement) une conversation logique et structurée avec nous, il hurle à son ami-conducteur le chemin à prendre. On sent que ce sera pénible.

Arrivés au resto, relativement chic (avec un trio jouant du jazz dans le fond de la salle, humm agréable), Farhad s'asseoit devant Guillaume au bout de la table, moi à la gauche de Guillaume... zut, on va être pris avec lui toute la soirée... aaaarg. Il continue d'hurler sans s'en rendre compte, tout le monde lui dit de baisser le ton mais il n'en a rien à foutre... Il me redemande pour la 4e fois ce que j'ai étudié (les reines de France, man, c'est-tu si dur que ça à se rappeler?!? t'écoutais pas, dans l'auto?!!). Le sujet de Guillaume, il s'en rappelait. Il adore l'histoire des États-Unis et de la France, alors les 2 ensemble, Guillaume ne pouvait même pas placer un mot tellement le gars était emballé par son sujet de maîtrise (c'est fou ça, le gars est passionné par la spécialité de Guillaume, mais le laisse pas faire une phrase complète... aaaaaarg l'alcool!!!!).

Farhad mélangeait critique historique (j'aime beaucoup parler d'histoire avec les gens, mais dès qu'ils se mettent à parler à travers leur chapeau, ça m'irrite au plus haut point. Et pourtant, je pense que je suis une rare minorité de diplômés en Histoire qui, plutôt que de monologuer sur leur sujet d'expertise, vont avoir l'humilité de reconnaître qu'il y en a tant à savoir, que je ne sais presque rien... alors quand on prétend devant moi faire l'analyse de circonstances historiques sur un sujet X d'il y a 400 ans, souvent, je ronge mon frein) et discours...attention... anti-démocratique. Selon lui (d'accord, pour la précision, il est musul..., mais semble avoir grandi en Angleterre), le régime démocratique est plein de failles, et (si j'ai bien suivi son argumentation baignée d'alcool) brime le droit à la liberté d'expression (!?!?!). Il disait que c'était une erreur que de tenter d'imposer le même régime politique à tous les pays du monde, parce que certains n'en étaient pas au même point dans l'évolution. Je tentais d'amener mon point, qui est que tout de même, selon moi, la démocratie est l'ultime étape, la dernière, mais je n'avais pas le droit, moi non plus, à ma minute de droit de parole (dur d'argumenter avec une personne ivre, à noter!).

Ça devenait lourd, alors j'ai commencé à parler avec son ami Don, en face de moi. Lui aussi était contre la démocratie. Je recommence ma tentative d'argumentation; toujours le même problème, j'écoute un monologue sans avoir la permission d'y ajouter mon grain de sel. Ça commence à m'énerver. Je me désintéresse, et je tente d'avoir une conversation avec les filles, mais on est enterrés par les 2 gars. Guillaume profite d'une seconde où Farhad est aux toilettes pour parler avec Don, qui lui semblait plus ouvert à la discussion (ouais mon oeil).

C'est quand il a mentionné la chari*a, pour ensuite en faire l'éloge, que j'ai décroché. J'ai bien tenté de me répéter mentalement que, dans le fond, je ne connaissais presque rien à cette loi, ce mode de justice. Qu'au Canada on s'était insurgé contre la tentative d'avoir une cour de justice parallèle à Toronto qui aurait le droit d'appliquer la chari*a. Que j'étais donc par définition, toute aussi subjective que lui. Mais j'en étais bien incapable. Alors je me suis complètement fermée à la discussion. C'est pas bien, dans le fond. Guillaume avait la bonne façon d'utiliser cette discussion; tenter d'en apprendre davantage, de comprendre. Moi, quand on parle de lois et de cultures qui répriment les femmes, il n'y a rien qui va me faire comprendre, rien qui me fera pencher vers un compromis, vers un "je comprends ton point de vue". Non, je comprends pas, et je ne veux pas comprendre. Je suis contre, point.

Alors, pour ne plus entendre ce que je considérais comme des conneries, je me suis tournée vers Nasima et je lui ai fait part de mon malaise. Je lui ai dit qu'au Canada, on était contre la chari*a, on s'y était opposé, que je considérais que c'était sexiste et que les décisions lésaient les femmes. Elle m'a dit qu'elle, et la plupart des femmes musulm*anes, n'avaient rien contre la charia. Que comme n'importe quoi, il y avait des extrémistes, minoritaires, mais que la majorité était modérée et s'en satisfaisait. Elle m'a aussi dit, un verre de vin à la main, qu'elle se sentait mal à l'aise de me parler de ça en buvant de l'alcool (évidemment, les musulm*ans ne sont pas supposés boire de l'alcool... je constate qu'ils respectent peu cette restriction), mais qu'une fois sobre, elle me ferait part de sa vision des choses. Ça m'a un peu rassurer. J'aimerais avoir l'opinion d'une femme musulm*ane. Elle semble assez (beaucoup) modérée, pas de voile, elle boit, elle fume, je ne sais pas si elle fait le ram*dam, mais je sais qu'elle fête les deux fêtes importantes de l'année musulm*ane (c'est comme s'ils avaient 2 Noël, les petits chanceux!).

On devait sortir ensuite, mais il était trop tard pour nous, il fallait rentrer.

Une fois rendue sur la fameuse pente à l'approche de notre appart (j'aime faire semblant qu'elle est inhumaine, mais bon... avec de l'entraînement, on la sent presque plus *hum*), il y avait une jeune maman qui poussait, faiblement, une poussette avec sa petite fille de 3-4 ans dedans. Elle semblait avoir toute la misère du monde à pousser, et pourtant, elle était au tout début de la pente. Je lui ai demandé si elle avait besoin d'aide. Allons, il est 11h30, elle semble épuisée, j'ai encore de l'énergie, j'offre mon aide.

Elle avait l'air tellement heureuse. Évidemment, Guillaume a insisté pour pousser la poussette (il a son honneur!). Pendant ce temps, la jeune femme nous remerciait sans cesse. Mon "détecteur d'accent" se met à bipper. Je pose ma question habituelle: Do you speak french? Ah ha, je l'avais encore!!!! Elle était Congolaise, et avait fait ses études universitaires en Belgique. Elle semblait aussi bien contente de parler en français, et n'avait pas le petit air déçu de la Française du bar plus tôt, quand on lui a dit qu'on était Québécois (je suppose qu'elle espérait des compatriotes!). Une fois rendus à destination, la Congolaise nous a remercié une autre dizaine de fois, et nous a dit 3 fois "Que Dieu vous bénisse".

À la fin d'une dure journée, juste avant d'aller dormir... nous avons tous les deux trouvé ça étonnament bienfaisant... Étonnant comme une personne, en nous parlant d'une entité de plus en plus ignorée et négligée, peut nous mettre un petit velours... C'est une formulation que nous utilisons très peu au Québec...en fait, pas du tout. Les anglophones disent "Bless you" quand on éternue... alors que nous disons un très laïque "À vos souhaits", comme je fais un souhait quand il est 11:11, quand je lève les pieds en passant en voiture au-dessus d'un chemin de fer (je sais c'est bizarre), quand je souffle mes chandelles sur mon gâteau d'anniversaire... Mais que Dieu me bénisse, ouais, ça n'arrive pas souvent. Et quand c'est en remerciement d'une bonne action...

Bon, on peut y croire, on peut ne pas y croire. Mais c'est tout de même l'expression d'une belle gratitude, et d'un souhait sincère que quelque chose de bien nous arrive, de la part d'une inconnue totale... Ça a fait du bien.

(désolée pour les *, je reçois beaucoup de commentaires sp*am sur ce message en particulier, je me suis dit que c'était peut-être à cause des mots-clés que j'ai utilisé pour rédiger mon billet...)